Болдино
Была осень. Не сказать, чтоб золотая. С каплями холодного дождя, ветром, неизвестно откуда, с брызгами солнца. С теплом и слякотью. Зеленая, красная, желтая, жухлая осень. Она рвалась куда-то, явно не успевая, без определенной цели, поэтому все было — невпопад.
Перо скрипело по бумаге от быстроты письма, да, иногда, стучало по дну чернильницы.
Смесь ненастья и теплых мгновений не занимало писавшего. Исписанные листки откидывались к другим, таким же. Некогда легкое, пушистое гусиное перо было покусано, отчего напоминало иглу диковинного зверя — дикобраза. Зверя нездешнего. Да и сам писавший был сей час — далеко. В подвалах замка, с полными сундуками золота. В чумном городе. В кабачке, где играет слепой музыкант.
«Маленькие трагедии» рождались легко, как падает лист, в еще теплых лучах солнца осеннего Болдино.
